M.

Поди брось этот город! Сытный, как купеческий сынок,на широкую руку живущий и бедствующий по-барски. Где ни окажись, на каждом шагу эти ностальгические "а помнишь, как сто лет назад??!!.." Красивая моя, блудливая, торгово-промышленная,  мраморная и золототканая, грязная моя и крикливая, моя вавилоноподобная москва. 
Все эти ночные кровно родные закоулки с родными молодыми, все эти  заутрени о высоком, о смешном, о мальчиках и девочках, о смысле, началах и концах, обо всем на свете. Главное - дотянуть до утра, чтобы потом пешком до дома идти под излюбленное музыкальное сопровождение. Подпеваешь, закуриваешь, и внутри тысячи девок танцуют, дышишь ночным влажным воздухом, озираешься с восторгом по сторонам и пританцовываешь на красных светофорах, чувствуя каждую вчерашнюю ссадину и разбитые коленки под джинсами. Заходишь в подъезд и даешь волю: танцуешь, пока поднимаешься по лестнице, особо соблазнительные па в лифте и пока проворачиваешь ключ в скважине замочной. Раздеваешься и разуваешься по пути в комнату, не выключая плеер, поешь вслух, и столько сил. Немерено!
Дай Бог, чтобы "Взрослая жизнь" на Неве не вытравила москвичку до победного.